Los Santos y el Rosario: Santa Luisa de Marillac

Del sitio Compañía Hijas de la Caridad de San Vicente de Paul:

No pensó en nada más que en su rosario, tan gastado como el delantal azul que junto a ella recorre los pasillos del “Hogar”. No pensó en nada más, solamente en las cuentas rosas enredadas en sus dedos. No pensó en cómo sería su caída, luego de tropezar en las escaleras hacia el patio del “Hogar”. Incluso le dio lo mismo si las asistentes de la cocina aún no llegaban, después de todo aprendió a cocinar en el noviciado. En verdad, sus cuentas palo de rosa y la constante imagen del Nazareno clavado en la Santa Cruz fueron su consuelo en aquel momento: ¡qué más dan las llagas de esta vida de servicio! si el Ángel Custodio permanece junto al Santísimo velando por mis caídas, mis derrotas, alegrías y anhelos. Ella cae por las escaleras, su mano derecha aprieta el rosario y su corazón se abre a la Providencia.

Caerá, morirá y por misericordia será otra vez. Se levantará del suelo y su rosario estará aún entre sus dedos. Simplemente "porque para mí –como les decía san Pablo a los cristianos de Filipo– "el vivir es Cristo y el morir es ganancia" (Filipenses 1:21). Caer en Cristo es vida, muerte y resurrección, y otra vez, vida y muerte y resurrección; así a cada hora de la jornada de servicio y oración vicentina.

 No dejar de orar durante la jornada de servicio en una Hija de la Caridad, es lo mismo que rezar siete veces al día la angélica y humana liturgia del Pueblo de Dios en un coro de consagrados. Esto último, porque trabajo y oración caminan codo a codo por el sendero de la esperanza y del amor más caritativos, renovados en la acción cotidiana de la fe. Esta obviedad teologal, nos llevan juntos y juntas, como pueblo, a la contemplación plena del rostro de Cristo pobre en los sin prosperidad, en los sin futuro, en los marginados y excluidos desde la opción por la entrega y búsqueda diarias.

Sobre lo anterior, santa Luisa de Marillac ruega a sus hermanas que por el mero hecho de amar a Jesús, “se renueven en su resurreción y reciban la paz que tantas veces nos dio en la persona de sus apóstoles” (Correspondencia 191). Pero no, por cierto, en esa suerte de oración estática, “sino en el trabajo y recuerdo de las llagas que por nosotros padeció; enseñandonos así que no podremos tener paz con Dios, con el prójimo y con nosotras mismas si Jesucristo no nos la da, y que no la dará sino por los méritos de sus llagas y sufrimientos, los que no nos serán nunca aplicados sin la mortificación de nosotros mismos, que adquiriremos imitándole en el cumplimiento de la voluntad de Dios” (Idem).    

Sin más claustro que las grietas de un rostro anciano por recorrer, sin más celda que la premura por el hambre de un pequeño, ni más Oficio Divino que una jaculatoria o el susurro mascullado de los Misterios del Santo Rosario, la “oración en servicio” de las hermanas de la Compañía de las Hijas de la Caridad se descubre como permanente entrega y memoria del Dios en el caminar del Buen Samaritano: misericordia y ternura, actitud orante y servicio efectivo.   

La recuperación de Henriette Lemoine

Adaptado del sitio Serviteurs de Jésus & de Marie por Un Minuto con María:

En 1928, Henriette Lemoine, de 16 años, sufrió una parálisis de las cuerdas vocales. Durante dos meses y medio, la joven no pudo emitir ningún sonido. Después de varias consultas en los hospitales de París, todos los médicos declararon que la enfermedad era incurable.

Era una laringitis tuberculosa y solo le dieron unos meses de vida. Desesperada por un diagnóstico que eliminaba toda esperanza de recuperación, su madre, habiendo oído hablar del P. Lamy y de las múltiples gracias que había alcanzado de la Santísima Virgen, decidió llevar a su hija, el 4 de junio de 1928, a Nuestra Señora de los Bosques, el lugar de peregrinación fundado por el P. Lamy.

Después de haber orado larga y confiadamente, y haber recibido la bendición del padre Lamy, la madre se dirigió con un gesto de dolor al humilde sacerdote: “Padre, nos vamos, pero mi hija no ha sanado”. El buen sacerdote, sonriendo, respondió: “A veces uno sana al irse".

Llena de confianza, la madre y su hija emprendieron el camino a casa. Cuando se encontraban entre Chalindrey y Langres (este de Francia), la pequeña, con señas, indicó que se estaba ahogando. Desesperada, la madre le dijo a su hija: “Entra al portal”. Pero Henriette respondió: “Mamá, mamá, me parece que estoy curada. Es un milagro… estoy hablando”. En efecto, la Santísima Virgen, Nuestra Señora de los Bosques, acababa de responder a la oración humilde y confiada de su hija. ¡Qué podemos decir de la alegría de la madre!

A partir de ese momento, la joven, completamente recuperada, pudo retomar su vida normal. Hoy, todavía en perfecto estado de salud y sin haber sentido nunca ningún síntoma de su antigua enfermedad, se complace en publicar el relato de su recuperación.

Henriette Lemoine trabajó desde octubre de 1926 en la Escuela Profesional, ubicada en el número 32 de la calle Geoffrey Saint Hilaire de París, distrito V. Fui testigo de su enfermedad y de su repentina recuperación.

Sor Augustine, 

hija de la caridad. 

París, 

19 de enero de 1929

La conversión gracias a la canción de los que iban al cadalso

 Del sitio 1000 razones para creer:

En la década de 1830, el barrio parisino de Mouffetard se encontraba en una situación desesperada. El paro y la agitación revolucionaria eran moneda corriente. La Revolución de Julio de 1830, los disturbios de la primavera de 1832 -inmortalizados por Victor Hugo en "Los Miserables"- y la epidemia de cólera que asoló la capital a partir del martes de Carnaval de 1832, antes de extenderse por toda Francia, se cobraron miles de víctimas. Tantas desgracias amargaron un poco más a la población contra todo lo que representaba el orden. Se supone que la Iglesia forma parte de este "orden burgués", y esta creencia fomenta un odio tenaz hacia la fe católica. Sin embargo, la mayoría de los habitantes del barrio sobreviven gracias a la ayuda que les prestan estos "bondieusards" a los que insultan. Una mujer se ha hecho cargo de estas obras de caridad, sin señalar nunca a los necesitados: "Soy una Hija de la Caridad y acudo en ayuda de los desgraciados allí donde los encuentro. Intento hacerles el bien sin juzgarlos nunca", dice, y es verdad.

Nacida en Confort, en la diócesis de Belley, el 9 de septiembre de 1785, Jeanne Marie Rendu creció en medio del Reinado del Terror, y tomó el nombre de Sor Rosalía cuando ingresó en las Hijas de la Caridad de Saint-Vincent-de-Paul a los dieciséis años. En la actualidad tiene más de cincuenta años y nunca ha abandonado la oficina de caridad, a la que fue destinada en 1800, extendiendo gradualmente sus actividades a todos los desamparos que se le presentaban.

Sor Rosalía era el ejemplo perfecto de lo que San Vicente de Paúl quería para sus Hijas de la Caridad: "una buena campesina", sin historia, sin afición a los ensueños místicos, capaz de realizar un trabajo agotador y poco apetecible sin quejarse, sirviendo a Dios, sirviendo a "nuestros señores los pobres". Organizadora eficaz, con un coraje que nunca le falló cuando se trataba de hacer el bien, intrépida, hacía lo que debía y lo que tenía que hacer, sin pasarse ni imaginar milagros. Menos aún se enorgullece de hacer milagros.

En la década de 1830, la hermana Rosalie Rendu se ocupaba de un anciano cuyos insultos y malicia habían desanimado ya a muchas personas de buena voluntad. Se trataba de un antiguo sans-culotte que, en 1794, había participado en los crímenes cometidos en Nantes por el diputado Carrier, de misión en el oeste de Francia. Una de sus innovaciones consistía en acelerar la matanza de prisioneros -los pelotones de fusilamiento y la guillotina iban demasiado lentos para vaciar las cárceles superpobladas- ahogando cada noche a decenas de desgraciados, hacinados en las bodegas de viejas barcazas hundidas en medio del río. Para añadir picante al asunto, los verdugos escenificaban "matrimonios republicanos" consistentes en atar a los torturados, desnudos, de dos en dos, un hombre y una mujer, preferiblemente un adolescente y una anciana, una joven y un anciano, un cura y una monja. Estas fantasías llevaron a Carrier y a sus cómplices al cadalso a finales de 1794, porque dañaban la reputación de la Revolución.

Como simple cómplice, el anciano pudo regresar a París y ser olvidado, pero nunca renunció a sus "hazañas" de juventud, lo que explica el aislamiento en el que sobrevive y del que sólo puede salvarlo la caridad de sor Rosalía.

De hecho, en la primera mitad del siglo XIX, todavía había muchos contemporáneos de la Revolución y, mientras vivieron, nadie idealizó aquellos terribles años. Todo lo contrario. Para la mayoría, que recordaba las masacres y los crímenes cometidos, inspiraban un profundo horror. Las personas identificadas como autores de esos crímenes -se jacten de ello o no, ahora que han perdido el poder y, con la edad, toda capacidad de hacer daño- son condenadas al ostracismo por sus vecinos, que las abandonan a su soledad, a su miseria y tal vez a sus remordimientos. Sólo los católicos, en nombre del perdón de las ofensas, aceptan ayudarles del mismo modo que a cualquier otra persona necesitada.

Como digna Hija de la Caridad, Sor Rosalía participó en el movimiento de popularización de la Medalla Milagrosa revelada por Nuestra Señora a Sor Catalina Labouré en noviembre de 1830. Acuñada a petición del arzobispo de París, Mons. de Quelen, en el contexto de la epidemia de cólera de 1832, pero sin revelar la identidad de la vidente ni las circunstancias de las apariciones, la medalla fue ampliamente difundida y conoció un éxito fulgurante por las curaciones, la protección y las conversiones de última hora que suscitó. Al dársela a su recalcitrante anciano, Rosalía puso la causa en mejores manos que las suyas. El milagro se produjo, pero nada extraordinario, al menos a primera vista.

La intervención de la Virgen era evidente, porque la medalla despertó en el anciano un recuerdo que llevaba más de cuarenta años enterrado y del que nunca había hablado con nadie, pero en el que predominaba la devoción mariana. Recordó de pronto una mañana del invierno de 1794, en Nantes, donde había acudido a presenciar el paso del carro que llevaba a los condenados a la guillotina. Los condenados eran prisioneros de la Vendée que, camino de la muerte, habían cantado el cántico de San Luis María Grignion de Montfort a Nuestra Señora de la Buena Muerte, muy conocido en el oeste de Francia: "¡Pongo mi confianza, oh Virgen, en tu ayuda! Defiéndeme, cuida de mis días, y cuando llegue mi última hora para determinar mi destino, permíteme morir la más santa muerte". Extrañamente, mientras había venido a insultar a estos moribundos y a burlarse de ellos, entre los gritos de la multitud, el sans-culotte oyó esta canción, de modo que la melodía, así como cada palabra, se grabó en su memoria y permaneció allí. Durante años, sin prestar atención ni comprender del todo lo que decía, la cantó una y otra vez, dejando que la Virgen de la Buena Muerte trabajara en su alma.

Durante meses, no había acogido a esta "buena hermana", a la que detesta. Pero una mañana, como no tenía nada más que ofrecer a esta servicial mujer, le dijo: "Tome, hermana, le cantaré una canción que conozco desde hace mucho tiempo" y, en lugar del estribillo revolucionario o la canción de cabaret que esperaba sor Rosalía, cantó el himno que había oído antes, que ella escuchó hasta el final antes de exclamar: "¡Qué bonito es! ¿Dónde lo has aprendido?" Y él le habla de aquella triste mañana, de aquellas personas que estaban a punto de morir y cantaban, y de esa musiquilla que le persigue desde entonces...

De repente, comprendió lo que había estado cantando, y el milagro que se había obrado en su favor. Entre lágrimas, pidió volver al catolicismo. Murió poco después, devotamente, en brazos de Sor Rosalía, cantando "su canción" hasta el final.

Anne Bernet 

autora de más de cuarenta libros, 

la mayoría de ellos dedicados a la santidad

Especialista en historia de la Iglesia

postuladora de una causa de beatificación 

periodista en varios medios de comunicación católicos